/Очередное ночное творение:)
Свет лампы озарял мой стол, на котором было так много ненужных мне бумаг. В какой момент я свернул не туда? Спрашивал я сам себя, закуривая трубку. В какой момент, я решил, что работа важнее всего? Я разучился любить, будто и никогда не знал этого чувства. Словно меня никогда не любили, да и я никого не любил. Взяв со стола папку с документами, я медленно пролистал их и внимательно стал разглядывать каждую страничку. Что-то упало мне прямо под ноги. С изумлением я понял, что под моими ногами лежало письмо, старое и уже никому ненужное. Однако, я с жадностью схватил его и стал искать имя отправителя. Как жаль, ну конечно же оно стерлось, столько лет прошло. Мои руки дрожали, я аккуратно открыл конверт и вытащил все ещё целое письмо, написанное красивым почерком. Все буквы были выведены аккуратно, будто отправитель очень старался, а я даже не посмотрел его, с досадой подумал я и начал читать. Мои глаза быстро перебегали со строчки на строчку, пока не пришли к концу. В самом низу была подпись "С любовью Мари". Моя память начала свою работу в ту же секунду. В моей жизни была Мари? Кто она? Почему она писала мне это письмо? Где она сейчас? Почему я забыл её? Воспоминания мельком пробегали у меня перед глазами. Девушка с аккуратно уложенными волосами, невысокого роста, вела меня куда-то, от силы ей было лет 15, возможно чуть больше.
Воспоминание внезапно оборвалось, не дав мне совершенно никакой информации. Мои руки снова сжали письмо, а мои глаза жадно перечитывали строчки. Нет, нет, нет, твердил я себе, я не мог её забыть, нет, нет, нет.
Одна строчка из её письма, была написана по видимости дрожащей рукой, так как выделялась на фоне остальных.
Я перечитал её, "Я уезжаю, не ищи меня и не бегай за мной".
Я положил письмо на стол и облакотился на спинку кресла.
Насколько важна была мне эта девушка? Почему воспоминания о ней такие короткие и такие бессмысленные?
Я посмотрел на дату поставленную её рукой.
По моим подсчётам прошло не меньше 10 лет, почему я открыл это письмо только сейчас? Что я сделал, что я сказал этой девушке? Что заставило её написать мне прощальное письмо?Жива ли она?
Я отказывался верить в то, что её нет, что в моей жизни её больше нет.
Открыв свой старый ноутбук, я медленно ввёл имя в поисковую систему.
Тысячи Мари, такие разные и такие не похожие.
Мне казалось мой мир рухнул, хотя я даже не помнил кто она. Кем она являлась мне?Почему именно она не запомнилась мною? Почему воспоминания о ней растворились?
Стоящая на краю чашка кофе, с брызгами полетела со стола и разбилась вдребезги.
Наверное, она была кем-то важным, но тогда почему я её забыл? Возможно, она сделала мне больно, но почему она написала мне письмо?
Я любил эту девушку? Мысли в голове не давали мне покоя, пока я не пришёл к выводу.
Да, я любил её, но в определённый момент, видимо, что-то заставило меня её забыть.
Прости, Мари.
Сказав это я аккуратно сложил письмо обратно в конверт и грустно улыбнулся.
Воспоминания должны гореть, чтобы никто из нас, моя дорогая Мари, не вернулся к прошлому. Чтобы никому из нас двоих не было больно от утраты по видимости дорогого человека.
Я прикоснулся к этому конверту в последний раз и кинул его в камин.
Письмо медленно догорало, оставляя маленькие искры исходящие от пепла.
Наверное, это конец, я выключил лампу и лёг спать.
Я верю, что ты сможешь, что ты счастлива, я верю в то, что наша с тобой разлука не была случайна.
Спокойной ночи, Мари.
